有一把木剑
插在时光的阴影里。
没有锋刃，剑尖已迟钝，
苍老的剑身倒影着
日出日落的颜色。
你知道，你应该用双手抓住剑柄，
将它拔出剑鞘，劈砍向你伸出的触手。
..
可我偏爱另一种玩具，
——枪，在火花闪烁的时候，
它说它认出了我们走过的路，
在粗粝的沙子中扯出一串
悠长的日子，仿佛刻在血液里，
催促且驱赶着我们，
去到了更远的更深沉的地点。
..
是的，木剑和火药枪
在阁楼的角落里慢慢腐朽，
在父亲和母亲一声声的责骂声中，
它们安静地，不敢发出任何响动，
只有偶尔，它们会从墙壁裂开的缝隙里
探出头，向我们微笑，然后死去，
和我们的童年一起。
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