他疯狂地笑了起来，笑得浑身乱颤，笑得呛咳不止，笑得眼泪再次汹涌而出。那笑声比哭声更令人心碎，充满了被命运彻底玩弄后的癫狂和绝望。
客厅里只剩下他破碎的狂笑、压抑的啜泣和粗重的喘息。炉火不知何时暗淡了下去，屋内的温度似乎也随着那碗泼洒的药汁一起冰冷了。
窗外的天色彻底暗沉下来，灰蓝褪尽，只剩下冬日傍晚沉重的铅灰。几片零星的雪花又开始无声地飘落，粘在冰冷的玻璃窗上。
不知过了多久，也许是几分钟，也许是一个世纪。徐志超那癫狂的笑声渐渐低了下去，变成了断断续续、如同破旧风箱般的抽噎。
他蜷缩在地板上的身体不再剧烈抽搐，只是偶尔神经质地抖动一下。脸上纵横交错的泪痕已经半干，留下肮脏的痕迹。那双曾锐利如鹰隼的眼睛，此刻空洞地大睁着，直勾勾地盯着天花板上那盏蒙尘的灯泡，里面所有的风暴似乎都已平息，只剩下无边无际、死寂的灰烬。
徐明和养母不敢动，也不敢大声说话，只是红着眼眶，担忧地守在一旁。
终于，徐志超极其缓慢地、极其艰难地动了一下。他伸出枯瘦如柴、布满老年斑的手，颤抖着，摸索向散落在药汁污渍旁边的一片较大的白瓷碎片。他的动作迟钝，像提线木偶。指尖触碰到冰凉的瓷片边缘，停住了。
“爸！”徐明的心猛地提到了嗓子眼，失声叫道，以为父亲要做什么傻事。
徐志超却只是用那粗糙的手指，极其缓慢地、极其专注地，一遍遍摩挲着那片碎瓷的边缘。冰凉的触感似乎让他混乱的神经稍稍安定。他的目光依旧空洞，没有焦距。过了好一会儿，他才极其沙哑地开口，声音轻得像叹息，带着一种耗尽了所有力气的疲惫和死寂：
“…药…还有吗？”
养母愣了一下，随即反应过来，连声应着：“有！有！我再去煎！马上去煎！”她慌忙从地上爬起来，跌跌撞撞地冲向厨房，脚步虚浮。
徐明看着父亲失魂落魄的样子，心如刀绞，试探着伸出手：“爸，地上凉，我扶您起来…”
徐志超像是没听见，依旧保持着蜷缩的姿势，手指无意识地抠着那片碎瓷。许久，他才极其缓慢地摇了摇头，动作僵硬得如同生锈的机器。他不再看徐明，目光依旧直勾勾地对着前方虚空，嘴唇翕动，发出梦呓般破碎的低语：
“…田龙…田龙…”这个名字被他反复咀嚼着，带着无尽的悔恨和苦涩，“…他现在…在哪儿？还…活着吗？”
徐明喉头哽咽，难过的看着老爷子，感觉这个时候爱莫能助。
徐志超的身体几不可察地又抖了一下。他沉默了，只是抠着碎瓷的手指更加用力，指关节泛出青白色。客厅里再次陷入一片沉重的死寂，只有厨房隐约传来养母煎药时锅铲碰撞的轻微声响，还有窗外雪落无声的寒意。
又过了仿佛一个世纪那么漫长。药味再次从厨房弥漫出来，苦涩的气息重新填满冰冷的客厅。养母端着一碗新煎好的药，小心翼翼地走过来，碗沿的热气袅袅上升。
徐志超终于动了。他极其缓慢地、仿佛用尽了全身的力气，撑着冰冷的地面，一点一点地试图站起来。徐明赶紧上前搀扶。
他的身体佝偻得厉害，双腿抖得像风中的芦苇。在徐明的支撑下，他艰难地重新坐回了那张沉重的红木太师椅里。椅子发出不堪重负的吱呀声。
养母把药碗递到他嘴边。这一次，徐志超没有抗拒。他伸出颤抖得厉害的手，不是去接碗，而是直接握住了碗沿。滚烫的温度瞬间灼痛了他的掌心，他却毫无反应，只是死死握住，仿佛那是唯一的支撑。
然后，他低下头，就着养母的手，像一头濒死的骆驼在汲取最后的水源，大口地、贪婪地吞咽着那黑褐色的、苦不堪言的药汁。滚烫的药液顺着喉咙滑下，烫得他喉头痉挛，他却浑然不觉，只是拼命地吞咽，仿佛要将这世间所有的苦楚都灌进自己的身体里，仿佛这极致的苦，能稍稍抵消一点点他灵魂深处那滔天的罪孽和悔恨。
一碗药很快见了底。他松开碗，碗底落在茶几上，发出一声轻响。他靠在椅背上，胸口剧烈起伏，大口喘着气，额头上渗出细密的冷汗。
没有人说话。徐明和养母屏息看着他，不知道这短暂的平静之下是否还酝酿着下一场风暴。
徐志超的目光，缓缓地、极其滞涩地移动着。他看到了地上那摊已经变成深褐色的药渍，看到了那些散落的、闪烁着冷光的碎瓷片。他看了很久，目光空洞，却又仿佛在努力聚焦。
然后，他再次动了。他弯下腰，动作迟缓得像一个百岁老人，伸出那只枯瘦的手，不是去捡碎片，而是抓起茶几上那块原本用来垫药碗的、沾了些药汁的旧抹布——一块洗得发白、边缘磨损的粗布。
他拿着那块脏污的抹布，极其缓慢地、极其笨拙地、一点一点地，开始擦拭红木茶几上泼溅的药渍。动作僵硬而专注，仿佛这是此刻世界上最重要的事情。他擦得很用力，手背上的青筋都凸了起来，指节因为用力而发白。
粗糙的布面摩擦着光滑的红木，发出单调而刺耳的“沙…沙…”声。药渍早已干涸，凝固在木纹里，很难擦掉。他只是执拗地、一遍又一遍地擦拭着同一个地方，仿佛要将什么永远洗刷不掉的污痕抹去。
徐明和养母对视一眼，都从对方眼中看到了深切的担忧和恐惧。这不是平静，这更像是一种精神彻底垮塌后的麻木，一种灵魂被抽空后的机械动作。
“爸…”徐明的声音带着小心翼翼的试探，“别擦了…让妈收拾吧…”
徐志超像是没听见。他依旧低着头，全身心地投入在那徒劳的擦拭中，背影像一尊凝固的、正在风化的石雕。只有那单调重复的“沙…沙…”声，在寂静的客厅里固执地回响，敲打着每个人的神经。
窗外的雪似乎下得密了些，无声地覆盖着外面的世界。屋内炉火奄奄一息，只剩几点暗红的余烬，挣扎着散发出最后一点微弱的暖意，终究敌不过从门窗缝隙里丝丝渗入的、越来越重的寒气。那寒意无声无息地弥漫，缠绕着屋内的每一个人，像一张冰冷的、无形的网，缓缓收紧。
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